Escapismo em sua forma literária

Para uma guria que veio do interior com seus 14 anos de idade, nascida da literatura de Monteiro Lobato com uma mistura excêntrica de versículos longos da Bíblia na tradução de Almeida Antiga, a escrita sempre teve um “quê” de importância na minha vida. Enquanto enfrentava a cidade grande com o coração na mão e toda a coragem que eu tinha estampada no meu rosto, eu escondia diários que contavam a não tão doce verdade sobre a Capital e que, também, diriam a maravilhosa verdade sobre o Mundo. Diários que hoje me transformariam em uma super heroína se houvesse uma fusão da Marvel com a DC ou talvez uma personagem de um pseudo-crossover de Amy-Sherman Palladino e Shonda Rhimes – que ironia!.

A escrita sempre teve a sua função de mãe, de segurar as pontas de todas as situações quando a coisa ficava preta. Mas também teve a sua função de amante, de tradutora dos sentimentos mais lindos que pude sentir. Ela, no sentido mais figurado de impetuoso, dona de todas as situações e em sua mais soberba alegria, foi minha mais bela companhia. Foi e ainda é.

Não importa se vem ou vai maré, organizar pensamentos em textos, em escritos – nem que seja uma pequenina nota de rodapé rascunhada em qualquer coisa que esteja em mãos -, é o que faz o meu mundo girar. É o que facilita a linha de raciocínio, é o que faz eu ficar murmurando palavras quando ando de um lado pro outro, nervosa. Ou quando pego meu celular e escrevo longos textos no bloco de notas que jamais serão mandados. Escrever é uma autoafirmação, escrita é o que me acompanha. É prazer, é derrota, é orgulho, é felicidade, é tristeza.

É e sempre foi sentimento, este mesmo que move o Mundo, a Vida, e também a escrita. Escrever sem colocar um pingo de sentimento, não é redigir um texto com a maestria que ele merece, colocando o coração como maestro titular.

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